![]()
Как отличить нашего от не нашего. Подруливает ко мне морячок на пляже и говорит: «Украина, да? Зеленский, да? Парашют, да?» Нет, говорю, не Украина. Не нужен мне твой парашют. Иди — утопись. А вокруг Красное море, рыбки-бабочки, кораллы, квадратные лица отдыхающих впечатаны в лежаки. Такая благодать. Араб этот машет руками: «Я тебя разгадал! Ты — вечно злющая Белоруссия!» Ну, не совсем. Обычное дело — в пакетном отеле на чужбине у белоруса моментально включается механизм национальной самоидентификации. Четыре часа назад я материл наш совковый аэропорт, мерзкую погоду, узкий «Боинг», сухую булку от «Белавиа» и прочие грехи коммунизма. Я был готов утверждать, что Минск сер и скучен, а Киев (Быдгощ, Бирштонас, Бердянск) — лучший город на Земле. Потому что меня там нет. И вот на рецепции меня называют украинцем, и я взрываюсь:— Какой я тебе украинец, я из Беларуси!— Как скажешь, брат. Как скажешь. Так и скажу — по-русски, правда. Что душой и помыслами — из центра Европы. Имею 98 баллов из 100 по шкале нытья.